Der Bäcker

 

Siyamend, der Bäckersmann,

seht nur, was er alles kann.

Kein Brot ist ihm je verbrannt,

goldgelb kommt`s aus seiner Hand.

 

Aus dem Teig, so weiss und weich,

formt er kleine Bälle gleich

und dann walzt er, Donnerwetter,

sie wie Lotosblumenblätter.

 

Wenn er sie in den Ofen schiebt,

sieht man, dass sein Werk er liebt.

Nie vergess ich diesen Duft,

der mich in die Heimat ruft